Una città intera vestita a festa che si riversa nelle strade iluminate da impalcature di lampadine, le bancarelle attirano i ragazzi che si contendono l'ultima maglietta con l'immagine di Jim Morrison o la bandiera del Che. Coppie mature che , con il sacchetto dei semi di zucca e di ceci arrostiti in mano ,comprano i cd delle hits degli ultimi anni eseguite con il flauto di Pan.
Panini dalle inverosimili farciture e dai fantasiosi nomi, leggendario quello alla" kit èmurt", spandono odori acri e malsani andando a coprire il profumo, quello sì rassicurante e gradito, delle nocciole zuccherate.
Il luna park è una bolgia in cui penitenti volontari si condannano a nausee e malesseri di varia natura mettendosi alla prova sulle attrazioni che incutono più timore. Code considerevoli testimoniano il desiderio ampiamente condiviso di farsi scuotere e centrifugare da questi mostri rumorosi da cui si levano altissime le grida delle ragazzine. Rilevo come sempre la bruttezza di questo spettacolo mentre sono anch'io in coda con il biglietto in mano, perchè purtroppo, come ogni anno, mi tocca accompagnare mio figlio, il quale avendo solo otto anni, poco si cura della mancanza di decoro che io invece rilevo.
Aspetto e guardo leggermente in ansia l'infernale macchina che tra pochi secondi frullerà me ed il mio bambino stretti stretti.
Sento alle mie spalle una voce incerta , adulta , bambina ed eccitata, dire "ho paura papà". Mi giro e vedo una quarantenne down che sorride tenendo la mano del suo anziano padre, anche lui come me infastidito dalla folla ma disposto a farsi sballottare per far felice la sua bambina.
Un sorriso ed una lacrima per esprimere una tenerezza che a parole è difficile spiegare.
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